Terry Anderson fue una vez un peón en un juego feo. Y un héroe para los periodistas – Mother Jones

Madre Jones; Maher Attar/Sigma/Getty; AP; New York Times Luche contra la desinformación: suscríbase al boletín gratuito Mother Jones Daily y manténgase al tanto de las noticias importantes. Beirut es el lugar al que debes ir si eres reportero de acción durante la guerra civil de los años 80. Milicia de la OLP, invasión israelí ocupación del líbano Coche bomba. Incidente de explosión de camión. Y más. Es una ciudad pintoresca con un antiguo paseo marítimo que serpentea a lo largo del mar Mediterráneo hasta las montañas nevadas de Shouf, a unas 30 millas de distancia. El recorrido entre los cedros del Líbano es impresionante y glorioso. Pero detrás de la fachada de postal se esconde peligro, peligro y crueldad. Todo lo que allí sucede se ha estado pudriendo durante siglos. A veces explota provocando derramamiento de sangre. El periodista Terry Anderson, que murió durante el fin de semana. atraído a y adicto a sus acciones y probablemente no vuelva a ir a ningún otro lugar Anderson no es ajeno a la acción. Después de graduarse de la escuela secundaria Se alistó en la Infantería de Marina y tenía experiencia de combate en Vietnam. Más tarde fue a la escuela de periodismo y era un reportero novato de Associated Press cuando fue secuestrado por Hezbollah en marzo de 1985. Finalmente fue liberado más de seis años después. No fue ni la primera ni la última persona tomada como rehén por militantes islámicos durante ese tiempo. Pero se convirtió en una figura global. Son peones de un juego asqueroso. Y fue un símbolo y un héroe para los periodistas y para muchos otros, y sufrió. Informé desde Beirut de 1982 a 1984. En ese momento, era corresponsal en África del The Philadelphia Inquirer después del armisticio mediado por Estados Unidos entre Israel y la Organización de Liberación de Palestina. Cayó en junio de 1982. Me enviaron de Nairobi al Líbano. no hace mucho Sobreviví a mi terrible experiencia como prisionero el mes pasado. Estaba informando sobre el caos del ejército ugandés y la matanza de miles de civiles ugandeses tras el derrocamiento del dictador Idi Amin. El derrocamiento de su régimen condujo a la guerra civil. El ejército no quería que se revelaran sus atrocidades. Entonces me metieron en la cárcel y tres días después me liberaron. Después de que la administración Reagan exigiera mi liberación. Un año después en Beirut Veré a Terry. Comportamiento fuerte y feroz En las calles y en el lugar de horribles explosiones de coches. o en medio de la batalla Los periodistas se sienten atraídos por el ruido de las armas automáticas y los gritos de Cohetes y proyectiles de artillería. No somos amigos sino competidores que juegan. Todos conocemos lo que está en juego, los peligros y los riesgos. De alguna manera nos encanta. Recuerdo a Terry saltando de un gran coche americano. Tiene binoculares alrededor del cuello. y tener un cuaderno en la mano Nuestro conductor y mecánico libanés (el mío conducía un gran Mercedes blanco de cuatro puertas) siempre estaba gritando que volviéramos al auto y dejáramos el informe de los acontecimientos incontrolables que necesitábamos. sin internet No hay ningún reconocimiento del trastorno de estrés postraumático, sólo la emoción de ser un narrador, un testigo, un periodista que espera crear una guerra humana hablando con víctimas inocentes y con asesinos de todos los bandos. Ree Anderson sale de la residencia del embajador de Estados Unidos. en Damasco en 1991 con su hija de seis años, Zulome, de camino a Frankfurt. Este fue el primer encuentro entre Anderson. quien fue liberado por su capitán en Beirut después de casi siete años de cautiverio. y su hija Santiago Lyon/AP Imagine que vive en una ciudad dividida y controlada por cinco o seis milicias armadas. Los semáforos no funcionan. Tienes que conseguir pasajes y papeleo para atravesar un puesto de control atendido por personas severas y con ojos muertos. Muchos niños sólo conocían la guerra y la violencia. Saben que los comandantes a menudo quieren hablar con los periodistas sobre los pases. Y te dejan pasar. Pero la sensación de seguridad que te da el papel es frágil e irreal. Terry Anderson deambula por esa ciudad. Todos sabemos que alguien puede ser secuestrado, recibir un balazo o quedarse atrapado en un atasco. Y todos los coches a tu alrededor podrían explotar en cualquier momento. The Inquirer tiene un apartamento en un barrio antiguo y exclusivo llamado Ras Beirut. Desde el balcón podía ver el mar Mediterráneo y las ruinas de la embajada estadounidense que había sido volada por un atentado. camión seis meses antes. Tiene cinco o seis pisos y un cartel de bronce en la entrada proclama con orgullo que este es el edificio Reporter. El New York Times tiene un apartamento allí y también The Inquirer. El propietario tiene un cuadro de terciopelo de Ronald. ¿Es cierto que Reagan está en su pared? Cuento la historia a través del Télex (Google) y una noche, cuando se fue la luz en toda la ciudad, Y tengo que contar la historia. Así que fui al único lugar donde sabía que podía hacerlo: el Hotel Commodore, que todavía tenía muchos periodistas, su bar era un «bar» y tenía un generador. Su télex funciona. La ciudad devastada por la guerra, sin luces ni electricidad, permanece tranquila por la noche. Con un silencio pesado Cada paso que das puedes escuchar tu corazón latiendo de miedo. Pero comencé a caminar durante 20 minutos porque necesitaba conservar mi historia. Por eso estuve allí. Por eso Terry estaba allí. Estábamos allí para contar la historia de la guerra. El Commodore era un hotel húmedo y mohoso. Rodeado de coches de dos pisos estacionados en paralelo que se supone que frenan los camiones o los coches bomba. O obligar a que la bomba explote antes de que llegue al vestíbulo. Odio ir allí. Para mí el hotel era un gran objetivo porque todos los periodistas estaban allí. Pero al menos había una barrera de coches para detener los coches bomba. Llegué sano y salvo, archivé los documentos y mientras caminaba de regreso por las sinuosas calles de ornamentados edificios del siglo XIX, escuché autos pasar por la calle. Esto no fue bueno. Pasé por delante de la embajada saudita. Está protegido por gruesos muros de sacos de arena y cemento. Y hay tropas libanesas protegiendo a Robert J. Rosenthal en Beirut en el verano de 1982. Detrás de él hay un tanque sirio quemado entre los escombros de un edificio de apartamentos destruido por un misil israelí. Cortesía de Robert J. Rosenthal Escuché un automóvil. que se acerca. Los faros del auto me encuentran El coche se detuvo y dos hombres saltaron del mismo. Me empujaron contra la pared. Me puso una pistola en la oreja izquierda y gritó: «¿Puedes hablar inglés?» Sé lo que pasó. Si quieren matarme, pueden hacerlo fácilmente. Pero ellos me necesitan Sacudí la cabeza y no hablé. Hablaban árabe y discutían entre ellos. Luego escuché gritos y el sonido de hombres con botas corriendo hacia nosotros. Los dos hombres que me llevaban me empujaron con fuerza contra la pared. Saltó al auto y aceleró. Exhalé y estaba a punto de decir gracias. Mientras más manos me hacen girar Me inmovilizó contra la pared, me extendí con el águila y busqué en mi bolso hasta que encontré mis credenciales de prensa. Un soldado libanés se inclinó. Levantó la cabeza violentamente y me miró a los ojos. «Eres estúpido», dijo en inglés. «Vete a casa». Solo me faltaban unas pocas cuadras. Tuve suerte de que no lo fuera. Finalmente regresé a África. Terry se quedó, como muchos otros, para testificar. Intenta escribir con compasión y empatía. y humanizar cosas que los humanos no deberían experimentar. Para contar las historias de las víctimas de la guerra. muerto o herido y sobrevivientes traumatizados Perdió más de seis años en esa misión. Sé que Terry cree que su historia puede marcar la diferencia. Él y otros periodistas Arriesgué mucho para conseguir esta historia. Lo hacen porque creen que esas historias pueden marcar la diferencia en un mundo donde siempre ha sido posible marcar la diferencia a través de la pasión, la habilidad y la narración auténtica. Es algo honorable.